O memoria spietata, che hai tu fatto del mio paese? Un paese di spettri dove nulla è mutato fuor che i vivi che usurpano il posto dei morti. Qui tutto è fermo, incantato, nel mio ricordo. Anche il vento. Quante volte, o paese mio nativo, in te venni a cercare ciò che più m’appartiene e …
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